Sonhos Vermelhos

Corpo coberto de nódoas negras, desenhadas por entre tinta da china e lápis de cera, cada qual com o melhor tom de preto, verde amarelado cor de vómito, rosada cor de pele quase sarada.
Escorrem veios de tinta negra avermelhada, também denominada corrente sanguínea.

Esquisito como a dor, às vezes, é tão boa.

Respiração aliviada, de quem pensava sufocar na hemorragia cerebral de um acumular de sentimentos, de uma distância a tudo e a todos que parecem pairar apenas nas ruas aqui ao pé de casa.
Casa?
Como saber se é realmente aqui que estou?

De cabeça perdida no firmamento, com estrelas de sangue a reluzir por detrás das pálpebras de um olhar cansado, transmissor daquela doença tão frequente de não saber de que época somos, e se existimos mesmo.

A comida retém o sabor - aquele que sempre teve - e a água mantém-se inodora...
Só o sangue que corre exprime existência, afirma vida... Ou talvez não, sabe-se lá...

Provo-o, sugando de mim o meu néctar das profundezas, vindo de todo o eu, que corre com um certo descontrolo por todos os órgãos, mágoas de mim.
Ora, textura líquida e férreo sabor, como chocolate perverso da noite.

A garganta reclama, não sei se de fome se de inocência de não saber o que lhe dou a provar.

Canibalizo-me. Engulo pedaços do eu, que regurgito de novo e que voltam à superfície.
As pupilas dilatam, nervosas, pequenos faróis de um mundo impenetrável que é o meu.

Cabeça
                              cada qual tem a sua
em cada sítio distinto. 

Maravilhoso mundo, com o qual sonho noites
                                                                                dias
sem fim.

Acorda.