Inspira, expira
o mundo morre em volta.
Que nada mais se erga, e se prove errado o compromisso louco da perfeição. Que nada mais levante o dedo de sentida ilusão de fósforo na noite e estrelas cadentes.
Nada. Exceto ela e o
inspiro, expiro
Nada. Exceto o pano.
Pequena, até o palco finda
até o público evacua
pequena. o pano cai.
Oh Catarina, como essas palavras nos deixam carentes quando aguardamos pelas mesmas. Revestes de Beleza os dias em que temos a fortuna de te ler, mesmo quando vertes tristeza. Pois uma das tuas maiores virtudes consiste em provar como a Melancolia pode igualmente ser Bela.
ResponderEliminarBeijo imenso.