Rascunhos

Por vezes, até os de duas pernas marcam território pelas esquinas do centro da cidade, onde há vida muito depois da uma da manhã.
            De cigarro preso entre os dedos, contemplar a fauna através do nevoeiro à frente dos meus olhos.

            Nada disto era novo, nada disto me proporcionava mais do que o fugaz deleite de observar carros a parar nas luzes vermelhas de um semáforo, soltando roncos de amante satisfeito, no silêncio.

            Homens na noite, cambaleando de volta a casa, para o abraço amargo do sofá. Mulheres "alegres", de sorriso amarelado pela comida que não escovaram bem dos dentes. Miúdas, talvez da minha idade, a gemerem presas na ponta da língua de um rapaz, cujas mãos tremem de antecipação.

            Gostava de recordar tudo isto antes de adormecer, revivendo por detrás das pálpebras a vida que há no mundo, no qual sou apenas turista. O único prazer das apressadas saídas da casa dele, era simplesmente observar aqueles que viviam.

E perguntar-me se me viam, criatura invisível de sapatos de cordão nas mãos, de maquilhagem borratada e de marcas de dentes no pescoço.

            A vida da cidade escapava-me por entre os dedos. No meu cérebro adormecido de mulher-criança, tudo se começava a confundir.
            Enrolei-me, mãos presas na almofada, dormindo em cima do material acolchoado de que são feitos os sonhos.

Desaparecemos no tempo, sombras de ninguém, espelhos de qualquer um.
É o quanto basta.
Esfumando-nos, apreendemos a efemeridade do mundo.
Afinal, as sombras só saem no vazio da luz.

Deixem-me contar-vos a história da rapariga que pegou fogo e se afogou nas próprias cinzas.
E que voltou como sombra dela mesma.

Desapareço por entre lençóis que cheiram a um pedaço qualquer de não estar em casa, alma de viajante corrompida.

Excertos

Minutos para o anoitecer.

            Agigantava-se a maré de nevoeiro, que anunciava uma descida inesperada da temperatura.

            A porta vibrou, mal toquei à campainha. Ponderei há quanto tempo estaria parado ali atrás, de pé. À minha espera.

            A luz morta dos elevadores nunca me tinha parecido atraente. Sempre que lá ia, era a primeira coisa que me avisava que, talvez, devesse voltar para trás.

            A primeira noite em que visitara Charlie seria também a última em que punha os pés num elevador. O barulho das roldanas, o cheiro a mofo, a luz a piscar no teto.

O espelho baço, onde vi refletida a minha face. Rímel. Maquilhagem preta nos olhos, algo carregada.

            O que vi... Esse foi o aviso número dois.

Escadas.

            Ele já não me esperava por detrás da porta, como fizera no primeiro mês. Não precisei de me anunciar.

- Pizza?

            Há muitas formas de fazer perguntas. Ele costumava tentar alimentar-me para não ver a resposta nos meus olhos.

- Obrigada - não comi. Em vez disso, fiquei a observá-lo. Estava embriagado.

- Tu sabes... sabes que és única! Entendes-me, naquelas situações.

            Ia ser uma longa noite.

- Estás bêbado.

- Não! Há nitidez naquilo que digo, entendes-me?

- Sim.

            Fatia de pizza na mão. Boca repleta de migalhas.

- Vamos para a cama.

Que maneira crua de dizer a alguém que a quer amar.

- Não estás bem.

            Não era uma pergunta.

- Estou ótimo.
            Não era uma resposta.

Vou-me embora.

"Por favor. Fica."

            Quem nunca ouviu um apelo doloroso da alma, nunca saberá porque é que fica parado no mesmo sítio, quando o que realmente quer é ir embora.

Aviso número três.

            Fiquei.

Sou uma cicatriz.
Ela costumava dizê-lo, nas horas em que o vento soprava com mais força, pejado de restos de espigas e de relva da cor dos prados verdejantes.

Sou uma cicatriz.
Movia-se em corridas loucas como se depressa, cada vez mais depressa, fosse a única forma de escapar das garras do ar irrespirável, dos convites loucos da vida para rebolar e despedaçar a carne, por entre rasgões no vestido.

Num pequeno soluço de vitória, cobre-se o solo de pétalas douradas do Outono que chega, confiante de que dará azo ao Inverno dos meus sonhos, neves cintilantes e fora do pânico de desaparecer nos céus carregados de poluição.
Abandonados todos os seus pertences e navegando confiante por entre as ervas daninhas, carrega no peito o fardo intenso da partida há muito desejada.

E depois de ir

como volto para ti?

Poesias desertas

Compreender não é o mesmo que saber porquê,
e deleito-me nesses mares vazios, de confrontos de espuma onde não existem ondas
ou o mesmo que sentir que há razão de ser para ser assim.

Esparramado o meu sangue pelas cobertas, invisível, sonhado como sempre.
Sonho com morte em noite esbranquiçada, pelas pregas das cortinas e entrelaçada na chiadeira da persiana, que se mantém fechada em revolta
dessa fachada minha onde só existem poesias de carne no peito da página

Devoro todas as palavras e compreendo que não funcione, embora funcionar seja de máquina, e não humano. Não expliquem as vozes o que sentem peitos, porque não sabem o que dizem.
Conveniências a mais e sensações a menos, explodem securas e pensamentos atrozes
odeio estar no ambíguo de mim mesma
que não revelam nada mais do que bocas que se devoram em pensamentos.

Retrocedem mãos que não se querem mas que conhecem o familiar delas mesmas.
É triste ou será só poético?

E poesia é uma vida no deserto.